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09207 (14.10.2025 - Escrito y Escrito)
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09312 (17.12.2025 - Mi juventud es un olvido que olvido)
Mi infancia son unas calles paralelas
que al mar se dirigen, unas calles
de infinitos comercios, de pocos
coches, sin pasos de peatones, sin
semáforos que impidan el artificial
paso entre dos aceras
Mi infancia es una barra de comidas
expuestas, un húmedo y frío grifo
de cerveza, un mostrador al que no
alcanzo, unos taburetes en los que
apenas logro sentarme, un silencio
entre el cerrar y el abrirse.
Mi infancia son veinticuatro sillas
en rededor de seis mesas, aquel
camarero sirviendo, mis padres
de pie tras el expositor hirviente
que soporta vitrinas transparentes
con variadas viandas
Mi infancia es el señor Mariano
en la cocina, patatas y verduras,
pescados y carnes, rojas gambas,
gambas blancas, cangrejos que
corren, cigalas entre fuegos
y ollas bullentes.
Mi infancia son eternos suspiros
de esperas infinitas entre botellas
de vinos y licores, servilletas
de papel, vasos y copas, platos,
y unas basuras de deshechos
bien muertos.
Mi infancia es el hilo transcurrir
de personas que comen y beben,
conversaciones incoherentes,
alaridos de peticiones, protestas
y admiraciones, cuerpos enormes
que me acometen
Mi infancia es la tristeza agolpada
en mi frente, un altillo donde
refugiarme, una polivalente naya
donde navego y vuelo por los mares
y los cielos, por los terrenos caminos,
muy lejos.
Mi infancia es un olvido que olvido
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