DOCUMENTO ANTERIOR
02680 (12.01.2016 - De mí nada recuerdo)
DOCUMENTO POSTERIOR
02765 (24.02.2016 - Para y por qué)
A gris frío huele esta tarde,
está la avenida desnuda
de gentes, y no pasan coches.
Permanecen quietas las nubes,
parece que el sol duerme,
quiere llover y no llueve.
Aprovecho solo la tarde
en el balcón de Susana,
mientras fumo mi pipa.
He visto el vacío del éter
al son del humo de mi pipa,
que tengo, de Susi, prohibida.
Un payaso separa del árbol
su espalda en el tronco hundida,
quiere entrar en calor, no puede,
ejercita sus piernas y brazos
ante la pereza de su cuerpo,
mientras se levanta hundido
y está el calor durmiendo
bajo las faldas de la payasa.
Responde hierático viendo,
sobre la desnuda avenida,
inmóvil, pasar, campando
majestuoso, al invisible frío,
solemnemente vestido de ese
tejido de maniquí, coloreado
y estrafalario, brillante venido
de los trovadores y juglares
Saltan las bolas, ellas solas,
sobre el paso de peatones
hoy dormido, expectantes
saltan una tras otra al pairo
rítmico de esas las manos
del joven payaso, esperando
actuar cuando sea preciso
ante los detenidos vehículos.
¿Cuántas bolas hay que lanzar?
¿Cuántas veces hay que saludar?
¿Cuántas gorras hay que pasar?
¿Cuántas veces hay que pisar
ese paso de peatones para ganar
un sueldo en una tarde de frío?
Yo que lo veo, desde el balcón
de Susana sentado, siento ese
botar de las bolas en las manos,
mientras aspiro y de mi retiro
el humo de mi pipa prohibida,
esta tarde que huele a gris frío.
Que jodió eres...
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