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La calle donde mora tu casa
es, al principiar de la mañana,
una calle morada y callada.
Al despertarse, su pavimento
tiempla, las pequeñas aceras,
casi imperceptibles, sudan
el rocio caído, que parece
que lloran, mientras aprietan
los dientes y sonríen al frió.
Todo el suelo de tu calle
es materia mojada, que busca
y no la haya, para cubrirse,
la toalla. Es por la mañana
en esa tu calle mojada.
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