DOCUMENTO ANTERIOR
06173 (03.12.2020 - Entre palabras)
DOCUMENTO POSTERIOR
06198 (16.12.2020 - Mi mente)
Hay días de vacío,
espacios interminables,
huecos de desiertos sin fin,
donde nada ya cabe. Hay
días que nacen muertos,
entregados al silencio,
envueltos en músicas
repetitivas que cubren
esas miradas, que, sin ver,
mueren mientras miran.
Todo es una melancolía,
languidez de un pesar
que no duerme, murria
infinita, búsqueda vana
de cuanto no hay, palabras
que no se dejan encontrar,
vientos que no soplan, y
ese decaimiento que no
se va, que permanece atado
al cuerpo entre inamovibles
brumas en esta jornada de sol.
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