Ver documento 00217
Por las aceras que hay más
allá de mi casa, pasa rodando
ese aire caliente, cruz al alba,
elocuente, de razón ardiente.
Pasa rodando ese coche de metálico
embalaje, pasa entre coches de colores,
enlucido de coronas pasa rodando
entre las aceras de la calle
con esa carga de olvido que es la Muerte.
¿Qué es la Muerte?
Solo un momento que nace
cuando la Vida muere.
¿Por qué tanto ocuparse
con la Muerte si, cuando
llega, la Vida ya no existe?
Las gentes, desde las aceras,
apenas miramos al coche
que es cabeza de una comitiva
yaciente.
Tras la cabeza de la Muerte
siguen otros coches de colores,
portando en sus entrañas
deudos dolientes, cuerpos
tristes, otros alegres,
a resguardo se ese aire caliente.
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